Von Shakespeare müßt ich stehlen,
seine Worte, ihre wohldurchdachte Wahl.
Doch stehl ich nicht, und so sind meine schal
und unbeholfen ist ihr Wählen.
Du bemerkst der Zeilen Ungeschick -
und liest mit liebevollem Blick.
Wenn doch Rembrandts Hand
die meine führte, Dich zu bilden!
Nur dann bewegte ich mich in Gefilden,
die mehr verkünden als nur Dein Gewand.
Du lobst mein wirres Farbenkraut
und sagst, Du hättest Schönres nie geschaut.
Warum kann es nicht Mozart sein
oder Bruckner, der mir die Noten schrieb.
Sie geizten feixend und so blieb
ich mit meinem Mangelwerk allein.
In seinem Mißklang freut Dich, was mich führt
und mich, daß meine Absicht Dich berührt.